Праздник Смерти

Я не представляю, как можно 9 мая праздновать что-то еще, кроме праздника Смерти. Праздника тех, чьи глаза остекленели, а руки превратились в землю. Праздника дрожи в коленках семнадцатилетнего снаружи, семидесятилетнего внутри солдата, чудом выжившего и едущего домой в душном армейском вагоне, тщетно пряча от серых глаз Сталина свою бессмертную душу за худенькой грудной клеткой. Праздника моего дедушки, который остался жив благодаря немецкому офицеру и вопреки русскому стукачу. Праздника абсурда, когда популяция людей грызла собственный хвост, взбаламутив воды и леса единственной обитаемой планеты, под молчаливыми взорами старого Марса, юной Венеры и вечного Солнца, которое размеренно продолжало свой термоядерный синтез, пока свежие души пролетали мимо. Праздника победы дарвинизма над фашизмом, горячего железа над атеизмом, пули над затылочной костью, твердого над мягким — нагнули в 45-м, можем повторить, как гласит стикер на твоей тачке, потомок выживших, результат селекции, обладатель доминантного аллеля бессердечия. Опрокинь “фронтовые сто”, закуси шашлыком, повяжи ленту на сумку и гордо пройдись по праздничному городу: посмотри на веселые лица прохожих, на их свернутые носы, обугленные челюсти и выбитые суставы. На их обрубленные пальцы, расплавленные инженерские очки и выжженные горящим танковым топливом глаза. Помоги им перейти дорогу, дай им 500 рублей просто так, предложи им купить лекарства. Скажи им спасибо. Спасибо за победу. Спасибо за смерть. Вперед, мать твою, в атаку!

Advertisements